Бытие

И скоро закончится лирика

И сядут батарейки аркестра

Это какой пекарь лепит нас из дерьма и теста?

 

У него грязные руки и в мазуте лицо

Он возможно с рождения был мертвецом

Он не считает овец перед сном,

И не варит яиц на пасху

Он превращается в пыль,

А мы - в глупую сказку