Открытая книга

Ты сказал: я как книга открыта,
Перечитана и несвежа,
И тобою уже позабыта,
Нет интриги, открыта душа.
 
Дочитаешь последние строчки,
Потрепались страницы судьбы.
Долистаешь меня и захлопнешь,
Мы всего лишь сюжета рабы.
 
А сюжет был дешевым романом,
Я не Скарлетт О’Хара, увы.
Тут не будет простого финала
И счастливой до гроба любви.
 
А ты помнишь счастливые ночки?
Как друг друга с тобой обрели?
Глаза бегло мелькали по строчкам,
Твои губы ласкали и жгли.
 
Пальцы нежно и жадно сжимали,
И по слову спускались всё вниз,
После новый абзац открывали,
До конца истрепав прежний лист…
 
В дневнике своем крестик поставишь,
Что прочел, и отправишь в архив,
На полях свои метки оставишь,
Специально чернила разлив.
 
Пожелтеет бумага, обложка,
В непригодность придет переплет,
Может кто полистает немножко,
И, не видя концовки, вернет.
 
Вырван с корнем конец моей драмы,
И остались пустые листы.
Я их спрячу, оставлю на память,
Ведь на них можешь быть только Ты.
 
Может быть я обиду забуду
И сама напишу хэппи энд.
Но гореть от любви так же буду,
Вспыхну ярко и сгину в момент.
 
 
© Анна Антонова
2012