Поэт или псих.
Я лишь рука, что пишет стих,
Который сердцем сочиняет.
В своем сознанье будто псих,
В палате белой засидает.
Как он, в смирительной рубашке,
Пытаясь вырватся с оков,
Так на клочке простой бумажки,
Оставлю сердца свой я зов.
И где б я не был, рвутся пальцы,
В карман за скомканым листком.
Что б описать судьбу страдальца,
Очередным своим стихом.
И не устану я трудится,
Мне жизнь не жизнь без пары строк.
Пока в груди моей стучится
И не окончен мира срок.
