Мало!
Он был единственным,
кто ласково шептал мне: Алька…
Не долго… Миг один,
в сравнении с годами за плечами…
Но как же бережно с него снимает память кальку
До сей поры…
Хотя, зачем?
Разбитый ялик не причалит.
Свет от луны сегодня вовсе не привычен глазу.
Ни голубой, ни рыжий,
а малиновый,
с оттенком вишни.
И звёзды, сочиняя блюз тоски,
мигают разом,
И слышится как будто: не грусти, родная…
Так уж вышло.
Так вышло, так случилось,
не сложились пазлы лета,
Не вывела на верный путь судьбы дорога,
заплутала…
Дымит туман распутный по привычке сигаретой,
Дерзит: тебе что, кадров ночи мало?
Ах, что скрывать-то…
Мало!
