Сухость

Как назло – седьмые сутки строки не лезут в рот.
Пустота изнутри выкрикивает жалобно: «оставь».
И кто ты теперь после этого: холоп, бог,
Старик, сорвавший джек-пот,
Или
Актер, неудачно вписавшийся в анекдот.
 
Да, и ладно,
пора запомнить – либо сам летишь, либо идешь на дно.
Руки – затерянные сучья, скрещенные ноги – и так хорошо.
И если хочешь потухнуть вулканом филиппинским – значит так суждено,
Никто не обязан спасать,
Даже те, кто пил с тобой вино.
 
Не стоит давить на жалость (а ты так любил это делать),
Сам себе психолог, хирург – сможешь брешь заделать.
Адвокат своей жизни, обвинитель, что сумел переделать,
Отмотать каждый снимок и одним махом всё отрезать.
 
Чёрная полоса питает свои корни нефтью, смолой,
Пустой сигнал, опять гудки – не с кем поделиться душой.
Картечь + голова =
Недостроенный, покинутый проект, под мглой
Сердечный ритмов марша кровяных бойцов.
 
Один из сотни городских холериков,
Что родились от скуки по заводам,
Бездельников,
Скитающихся с дураками молодости,
Отшельников,
Угрожающих стать прахом, тенью, ветром.
 
Построй свою историю, как великий английский флот:
Крейсер надежды, буксировщик устремленности, любви галиот.
Каждый раз, опуская сухие руки, ты швыряешь себя в гроб,
А стоит затянуться в полные груди и ринуться на фронт.