Глупому- крест, мудрецу- бубенцы проказы

Утро пропитано тонкостью фриз Бальмонта,

Вросшими болью в немертвую ткань вселенной,

Скарпель-волшебник из глыбы рождает контур,

Чувства трепещут, а мысли уходят пеной.

 

Падает небо, в котором все люди- птицы,

Нет там глубин, только есть острова и мели,

Падать не страшно, вверху тяжело разбиться,

Но не пускают, к земле прижимая цели.

 

Радуга небо кромсает тупым кинжалом,

Дух ускользает из хрупкой темницы плоти,

Воля, что мягче воска, прочнее, чем скалы,

Тонет, бездарно и мелко, в гнилом болоте.

 

Редкий безумец бросает Всевышним вызов,

Проще забыть и от веры отречься сразу,

Время бессильно, а скарпель тачает фризы,

Глупому- крест, мудрецу- бубенцы проказы...