Глупому- крест, мудрецу- бубенцы проказы
Утро пропитано тонкостью фриз Бальмонта,
Вросшими болью в немертвую ткань вселенной,
Скарпель-волшебник из глыбы рождает контур,
Чувства трепещут, а мысли уходят пеной.
Падает небо, в котором все люди- птицы,
Нет там глубин, только есть острова и мели,
Падать не страшно, вверху тяжело разбиться,
Но не пускают, к земле прижимая цели.
Радуга небо кромсает тупым кинжалом,
Дух ускользает из хрупкой темницы плоти,
Воля, что мягче воска, прочнее, чем скалы,
Тонет, бездарно и мелко, в гнилом болоте.
Редкий безумец бросает Всевышним вызов,
Проще забыть и от веры отречься сразу,
Время бессильно, а скарпель тачает фризы,
Глупому- крест, мудрецу- бубенцы проказы...
