Душа
О, престарелых женщин суета...
Она бежит неловко, словно утка,
как будто бы сейчас уходит та,
последняя в судьбе её маршрутка.
Я слышу боль артритную её,
она гудит привычно, застарело.
Души ещё проворен мотылёк,
но, боже мой, как непослушно тело.
Всё тот же самый ровненький пробор.
У старой блузки накрахмален ворот.
Её в нарядных бантах помнит двор.
Она послевоенный помнит город.
А то, что позабыть нельзя хранить,
бессонницы отсеивает сито.
Ах, эта память, тоненькая нить,
всё только ею к жизни и пришито...
Весна бликует, солнечно горит.
Бежит старуха, загребая правой.
И девочке, что мается внутри,
нелепы скрипы старческих суставов.
