Душа

О, престарелых женщин суета...

Она бежит неловко, словно утка,

как будто бы сейчас уходит та,

последняя в судьбе её маршрутка.

 

Я слышу боль артритную её,

она гудит привычно, застарело.

Души ещё проворен мотылёк,

но, боже мой, как непослушно тело.

 

Всё тот же самый ровненький пробор.

У старой блузки накрахмален ворот.

Её в нарядных бантах помнит двор.

Она послевоенный помнит город.

 

А то, что позабыть нельзя хранить,

бессонницы отсеивает сито.

Ах, эта память, тоненькая нить,

всё только ею к жизни и пришито...

 

Весна бликует, солнечно горит.

Бежит старуха, загребая правой.

И девочке, что мается внутри,

нелепы скрипы старческих суставов.