Художники

Судьбу свою, как сказку разрисую,
Для тех художников,
Что пишут вам мечты.
У озера немного потоскую,
Всплеснув рукой в прозрачность кривизну.
Как раньше постою у срыва края,
Любуясь на потоки божества,
Увижу томности немого рая,
Воскликну тихо - я же ведь жива.
Мне жить еще,
И здравствовать отныне,
Не для мечты - для веры и любви.
В пестреющих тонах холсты поплыли,
Размокли, как безликие черты.