Наследие

Что мы оставим на века?

Лишь сообщения в избытке,

Которые живут пока

Окошко чата не закрыто.

 

И тем, кто будет после нас,

Не предоставим мы возможность

С благоговением читать,

Перебирая осторожно

 

Потрёпанное волшебство

Чуть пожелтевших писем ветхих,

Причмокивая языком:

"Ах, как любили наши предки!"

 

Они не смогут полистать

Альбомы с уймой мадригалов,

И никогда им не узнать,

Что пели мы под звон бокалов.

 

Как, пробудившись ото сна,

Руками разводили тучи...

И даже если вновь когда

На свет родится новый Тютчев,

 

То вряд ли, подходя к столу,

Напишет он, вздохнув устало:

"Она сидела на полу

И смс-ки разбирала".