Протеже
Читает Андрей Фесенко
Дождливый вечер.
Тихий город, зевая, клонится ко сну.
Накинул куртку, поднял ворот,
пошёл искать свою весну.
Зашёл в кафе, поставил зонтик
у кресла: пусть стекает там.
Взял кофе, коньячок и тортик.
Гуляю взглядом по углам.
Играет музыка; в камине
спокойно тлеет уголёк,
и в этой будничной рутине
смакую крепкий кофеёк…
Соседний столик, две девчушки –
лет двадцать, может, двадцать два,
о чём-то спорят; я же ушки
настропалил на их слова.
«– Уметь любить? А в чём наука?
Понять? Принять тепло руки?
Когда в ночи режим – "без звука",
а днём – короткие гудки…
Люблю… до умопомраченья,
до слёз таких, что свет не мил,
и жизнь – не жизнь... а так – мученье...
я просто жду... чтоб полюбил…».
«Но если он молчит, то это –
скорей всего, измены знак…
Твоя погасла сигарета,
не твой сегодня зодиак…
И столько боли… Нет, подруга:
он слёз твоих не стОит – брось!
Беги из замкнутого круга!
И всё. Надейся на авось…»
«– Что боль моя? Возможно ль духом
движенью сердца устоять?
Себя – назойливую муху –
прибить… потом опять, опять…
свинцом дождя лупить по строчкам
бессонницей сожженных дум,
и волком выть, но одиночкам
наследовать свой подлый ум?
В невинных душах сеять смуту,
как ветер сеет трын-траву?
Предать себя в одну минуту?!»
«–Не плачь!»
«– Не плачу… я – реву….»…
И обе, слёзы растирая,
обнялись как в последний раз.
… А город, сладостно зевая,
ко сну готовил свой матрас.
Я шёл домой, считая лужи,
и мне казалось, что уже
я в этом мире тоже нужен,
я тоже – Божий протеже.
Мигали стёкла светофоров,
машинам что-то говоря;
на остановке птичья свора
клевала крошки сухаря…
В киоске взял бутылку пива:
на вкус – обычная вода.
Мне было грустно и тоскливо,
но жить хотел
как никогда… .
