Протеже

Читает Андрей Фесенко

 

Дождливый вечер.

Тихий город, зевая, клонится ко сну.

Накинул куртку, поднял ворот,

пошёл искать свою весну.

Зашёл в кафе, поставил зонтик

у кресла: пусть стекает там.

Взял кофе, коньячок и тортик.

Гуляю взглядом по углам.

 

Играет музыка; в камине

спокойно тлеет уголёк,

и в этой будничной рутине

смакую крепкий кофеёк…

Соседний столик, две девчушки –

лет двадцать, может, двадцать два,

о чём-то спорят; я же ушки

настропалил на их слова.

 

«– Уметь любить? А в чём наука?

Понять? Принять тепло руки?

Когда в ночи режим – "без звука",

а днём – короткие гудки…

Люблю… до умопомраченья,

до слёз таких, что свет не мил,

и жизнь – не жизнь... а так – мученье...

я просто жду... чтоб полюбил…».

 

«Но если он молчит, то это –

скорей всего, измены знак…

Твоя погасла сигарета,

не твой сегодня зодиак…

И столько боли… Нет, подруга:

он слёз твоих не стОит – брось!

Беги из замкнутого круга!

И всё. Надейся на авось…»

 

«– Что боль моя? Возможно ль духом

движенью сердца устоять?

Себя – назойливую муху –

прибить… потом опять, опять…

свинцом дождя лупить по строчкам

бессонницей сожженных дум,

и волком выть, но одиночкам

наследовать свой подлый ум?

В невинных душах сеять смуту,

как ветер сеет трын-траву?

Предать себя в одну минуту?!»

 

«–Не плачь!»

«– Не плачу… я – реву….»…

 

И обе, слёзы растирая,

обнялись как в последний раз.

 

… А город, сладостно зевая,

ко сну готовил свой матрас.

Я шёл домой, считая лужи,

и мне казалось, что уже

я в этом мире тоже нужен,

я тоже – Божий протеже.

Мигали стёкла светофоров,

машинам что-то говоря;

на остановке птичья свора

клевала крошки сухаря…

В киоске взял бутылку пива:

на вкус – обычная вода.

 

Мне было грустно и тоскливо,

но жить хотел

как никогда… .