СОН

Синее, синее небо.

Ни облака, ни ветерка.

Запах печёного хлеба.

Лёгкий дымок костерка.

 

В вёдрах - собранный виноград.

Чинно травку жуёт ишак.

Рота советских солдат

Прочёсывает кишлак.

 

Зазвучали щелчками выстрелы.

Затрещали в ответ автоматы.

И, склонясь, перебежками быстрыми,

Побежали вперёд солдаты.

 

Бьёт по роте ручной пулемёт.

Раскаляется чёрный ствол.

Где-то, скоро, свинца полёт

Соберёт поминальный стол.

 

От яркого солнца и пыли,

Как от сварки, в глазах рябит.

В этой атаке были

Кто ранен, а кто убит.

 

В синем небе “вертушки” крУжат,

Водят огненный хоровод.

И ракеты кишлак утюжат,

Расчищая роте проход.

 

Где-то громко кричит ишак.

Замолчал ручной пулемёт.

Рота с боем берёт кишлак.

Убитых и раненых - в вертолёт.

 

Сегодня погибнуть - не мой черёд.

Покидая горящий кишлак,

Поредевшая рота уходит вперёд.

Во дворе лежит мёртвый ишак.

*

Я метаюсь во сне, как в бреду:

Руки, лица, бинты в крови ...

По афганской земле вновь иду...

И друзья мои, - шурави.