СОН
Синее, синее небо.
Ни облака, ни ветерка.
Запах печёного хлеба.
Лёгкий дымок костерка.
В вёдрах - собранный виноград.
Чинно травку жуёт ишак.
Рота советских солдат
Прочёсывает кишлак.
Зазвучали щелчками выстрелы.
Затрещали в ответ автоматы.
И, склонясь, перебежками быстрыми,
Побежали вперёд солдаты.
Бьёт по роте ручной пулемёт.
Раскаляется чёрный ствол.
Где-то, скоро, свинца полёт
Соберёт поминальный стол.
От яркого солнца и пыли,
Как от сварки, в глазах рябит.
В этой атаке были
Кто ранен, а кто убит.
В синем небе “вертушки” крУжат,
Водят огненный хоровод.
И ракеты кишлак утюжат,
Расчищая роте проход.
Где-то громко кричит ишак.
Замолчал ручной пулемёт.
Рота с боем берёт кишлак.
Убитых и раненых - в вертолёт.
Сегодня погибнуть - не мой черёд.
Покидая горящий кишлак,
Поредевшая рота уходит вперёд.
Во дворе лежит мёртвый ишак.
*
Я метаюсь во сне, как в бреду:
Руки, лица, бинты в крови ...
По афганской земле вновь иду...
И друзья мои, - шурави.
