Сон

Бледный свет. Полумрак. Полночь. Кладбище. Я иду, со мной рядом – она. В темноте видно нам мёртвых пастбище. Из-за туч выползает луна. С ней подходим к знакомой могиле, там лежит та, которую знал. Не хочу называть ее имени. Я боюсь, я как вкопанный встал. И чего мне так страшно, так боязно? Ведь же знаю мертвы мертвецы. Вдруг она, кто со мной, как-то горестно говорит мне сквозь шёпот листвы: “Слышишь вой, будто стон чей-то сдавленный?» Я в ответ: «Это ветер шалит.» А она у могилы той встала и всё твердит, гладя скользкий гранит: «Это наша знакомая мается, тяжело, не спокойно ей тут. Имя стёрлось ее – не читается...» – «Нас с тобою здесь ночью не ждут.» И стараясь не видеть надгробия отошёл от него стороной, но глаза приподнял исподлобья – страшный образ покойницы той – я смотрел на ее фотографию, лицезрел дикость глаз и оскал, и не смог дочитать эпитафию, – от могилы рывком отбежал. И она так же быстро, испугано отбежала, прильнула ко мне. Мы шли к дому. Светлело под утро, но вился вой у меня в голове…