Проблемы

Я не пишу больших поэм,

Мои стихи как мыслей груды,

Как отголоски тех проблем,

Которые я сам придумал,

 

И врос в них словно в землю ствол

Корнями чёрными, кривыми…

Я им решенья не нашёл,

Я как листвой покрылся ими.

 

Они висят на мне всю жизнь,

И бьются в стенки всех сосудов.

Шепча ночами: «Ты держись…»

И я держусь, держусь покуда.