Проблемы
Я не пишу больших поэм,
Мои стихи как мыслей груды,
Как отголоски тех проблем,
Которые я сам придумал,
И врос в них словно в землю ствол
Корнями чёрными, кривыми…
Я им решенья не нашёл,
Я как листвой покрылся ими.
Они висят на мне всю жизнь,
И бьются в стенки всех сосудов.
Шепча ночами: «Ты держись…»
И я держусь, держусь покуда.
