Один

А на моём конце проспекта революции,

Разорванная на ошмётки цель,

Твоё безвременье- судилище Конфуция,

Июнь и май стекаются в апрель.

 

Твой заполошный крико-свист наказан вольностью,

Песок минут стекает из часов,

Как будто розги- ночь разрежут непристойности,

Параболой невзвешенных весов.

 

Летят слова в кровавом о́тсвете бессмертия,

Искрится время в грохоте машин,

Шипит, сжимая губы воздух, в круговерти я

Остался неприкаяным. Один.