Один
А на моём конце проспекта революции,
Разорванная на ошмётки цель,
Твоё безвременье- судилище Конфуция,
Июнь и май стекаются в апрель.
Твой заполошный крико-свист наказан вольностью,
Песок минут стекает из часов,
Как будто розги- ночь разрежут непристойности,
Параболой невзвешенных весов.
Летят слова в кровавом о́тсвете бессмертия,
Искрится время в грохоте машин,
Шипит, сжимая губы воздух, в круговерти я
Остался неприкаяным. Один.
