Хмурость

Обидно.

Дурацкое слово.

Другого не подберу.

Впитывать хмурость,

как в земную кору

проникает любая влага.

Благо

делать,

дарить...

Пребывать в моменте...

А если, в моменте не хочется быть?

Кружить,

искать между днями

что-то, потерянное между нами,

о чём не получается поговорить.

Только выть

или молчать ночами,

которые раньше были полны речами

или настраивали творить.

 

Да, обидно вот,

что уже не муза.

Время косит день,

а тебя - усталость,

что ложится грузом.

Результатом - лень.

Сам себе ты ставишь диагноз "старость".

 

Сколько было, а...

лет, летевших в пропасть?

Был ты нежен, да, -

у костра, с гитарой.

Жизнь, она летит -

набирает скорость

и перестаёт быть простой забавой.

Был ты нежен, да?

Повезло кому-то...

Но я рядом в целом не совсем за этим, -

вместе есть зачем просыпаться утром,

чем когда ты сам для себя на свете.

 

Захотел - ушёл,

захотел - уехал,

за душой - простор,

ничего не держит.

Одному - легко,

мир открыт и светел

и так просто быть

вдохновенным, нежным.

Только там,

внутри,

дюже пустовато, -

пузыри

или

вата, вата, вата...

 

Мы врастаем в жизнь не поодиночке.

Ягоды-цветочки и плоды, плоды...

Да, труднее жить,

когда что-то хочешь,

кроме мелочей или ерунды.

Говоришь - "дитя",

скажешь тоже, "дядя",

огрубел ты, знаешь, очень рановато.

Впереди ещё вместе столько надо,

чтоб не зря рассветы

и не зря закаты.