Якоб играет мне
Якоб играет мне, как никто…
Откуда ты знаешь, знаешь который год,
какие ноты во мне болят,
какие боги во мне медленно умирают?
Якоб играет…
Якоб, ты, видимо, ведал любовь, не меньше моей,
ты, видимо, тоже смерти смотрел в глаза,
стеклянные, видящие дальше прозрачного горизонта.
Якоб играет…
Джакоб, думаю, например, ты
откуда так много знаешь обо мне, о любви, о смерти,
о жизни, что раздаёт пощёчины,
после которых пылают не щёки – календари,
тут –
где есть они
и там, где вечность их отрицает, ибо пришел её час?
Джакоб, играй вопреки и для,
если земля
рождает деревья, растит хлеба,
зачем принимает в дары
тех, кто сеял, но жать не будет,
сажал, но плода не отведает?
Джакоб, ты веришь, что есть господь,
если да, считаешь ли ты его отъявленным эгоистом?
Верь в меня, мол, и будет тебе добро,
а будет ли?
Джейкоб, кому поклоняется смерть?
Кому –
свету, тьме?
Кому собирает души, нанизывая,
замыкая в кольцо,
сотворяя вервицу,
тридцать три, сто, сто три,
белое-черное, молод-стар,
чередует ли?
Торгуется ли, кто больше даст,
кто подточит косу,
заплатает плащ?...
Джейкоб, когда говорят – не плачь,
ты не плачешь?
А детям скажи – не плачь –
и птицы с ветвей вспорхнут от печали той,
разлетятся от возгласа…
Столько вопросов, что скорее твоя музыка сдастся,
чем ты ответишь…
Джейкоб, пока же в пальцах твоих оживает ветер…
Прости, дальше я буду молчать,
ибо
даже мудрец, собиравший в пустыне хлеб,
не ответил бы мне
на вопросы, на которые
нет ответов…
