Ни о чём

Я привыкла к холодному шёпоту струй.

Он идёт и идёт надоедливый дождь.

Он скрепляет крупинки свои в поцелуй,

Держит в верхнем кармане серебряный нож.

 

В мокром воздухе капли невольно дрожат,

Все предметы под тёмным тяжёлым плащом.

И вонзается в сердце дамасский булат,

Ну а мысли мои – ни о чём, ни о чём.