Без названия

Ты плакала? Или это осенний дождь застыл безмолвным напоминанием о себе на ресницах? Сверкая брильянтами, капельки глядят на меня едва ли не внимательней твоих зеленых глаз.

Я помню тот вечер, когда, вообразивший что он в силах укрыть землю своим белым одеялом и так нахально зацепившийся за твою шляпку и замшевый, шоколадного цвета плащ, первый снег, бесстыдно тая на щеках от прикосновения к их шелковой коже, многоглазым существом смотрел на меня, пока ты рассказывала о театре и о своей новой роли. Я помню эти похожие на слезинки брызги шампанского, застывшего на наших улыбках, их отблески можно было заметить и в наших глазах.

Ты смотришь на меня каким-то усталым взглядом, почти невозможно понять, что же ты чувствуешь в этот момент и, застывшее на твоем лице спокойствие, уже кажется зыбким, обманчивым. Кажется, еще секунда, и ты начнешь высказывать мне все, что беспокоило тебя долгие часы нашей разлуки. И все же для меня загадка, отчего твой взгляд непроницаем, отчего ты стоишь у окна, глядя как ветер щекочет кроны деревьев на фоне серого неба.

Где-то вдали потемневшее от старости зеркало реки сливается со стальным горизонтом, а колючий ветер, будто запутавшись в темной шевелюре сосен, колет их свежими льдинками, я чувствовал их движение чем-то внутри... но ты… плакала…