66...

Мне выпало сакральное число,

И прямо в рёбра врезалось оно…

Видать, сам дьявол мне послал привет,

Но, не осилить шестисот мне лет…

 

А, что же делать, дамы, господа,

Коль приключилась эта ерунда?

Пришла весна, заколосился пень,

Мечтать и грезить мне совсем не лень…

 

Видать, придётся вызов мне принять

И на шестёрки эти не пенять -

Причём года, коль праздник на душе?

Пора отвергнуть старое клише,

 

И попросить у беса не спешить,

Из подреберья прочь не уходить,

А дать советы – как мне с этим жить,

Что б Божий мир собой не насмешить?

 

И, усмехнувшись, бес ответил так:

- Молчи и делай, если не дурак.

Побольше вешай на уши лапши

И сочиняй любовные стиши…

 

- А, как же их я буду сочинять,

Коль не умею рифмы подбирать,

И с ритмом тоже, просто ерунда…

- На «Поэмбук» ступай, мой друг, тогда…

 

Там тридцать тысяч точно же таких,

Все тридцать тысяч сочиняют стих,

Друг-друга лайкают, благодарят,

И те же лайки получают в зад…

 

И никого сомненье не берёт,

Вот, только, не клади им пальцы в рот…

И будет счастье течь к тебе рекой,

Пока, не уберусь я на покой…

24032019