66...
Мне выпало сакральное число,
И прямо в рёбра врезалось оно…
Видать, сам дьявол мне послал привет,
Но, не осилить шестисот мне лет…
А, что же делать, дамы, господа,
Коль приключилась эта ерунда?
Пришла весна, заколосился пень,
Мечтать и грезить мне совсем не лень…
Видать, придётся вызов мне принять
И на шестёрки эти не пенять -
Причём года, коль праздник на душе?
Пора отвергнуть старое клише,
И попросить у беса не спешить,
Из подреберья прочь не уходить,
А дать советы – как мне с этим жить,
Что б Божий мир собой не насмешить?
И, усмехнувшись, бес ответил так:
- Молчи и делай, если не дурак.
Побольше вешай на уши лапши
И сочиняй любовные стиши…
- А, как же их я буду сочинять,
Коль не умею рифмы подбирать,
И с ритмом тоже, просто ерунда…
- На «Поэмбук» ступай, мой друг, тогда…
Там тридцать тысяч точно же таких,
Все тридцать тысяч сочиняют стих,
Друг-друга лайкают, благодарят,
И те же лайки получают в зад…
И никого сомненье не берёт,
Вот, только, не клади им пальцы в рот…
И будет счастье течь к тебе рекой,
Пока, не уберусь я на покой…
24032019
