Проклятье одиночества.
Ушла мечта, остались мысли, но для чего они сейчас?
Быть может, не найти мне место, где пахло зеленью лишь раз.
Возможно, нет путей исходных, возможно, нет уже меня.
Наверно, мне пора умолкнуть, а может, мне найти себя?
Но для чего искать так долго, зачем трудиться мне сейчас?
Быть может, я хочу свободы? Быть может, я уже угас?
Не знаю многого о мире, не знаю ничего о том,
Как люди видят себя где-то, как все они находят сон.
Спокойный ряд из сновидений, приятный отдых для души,
Откуда вы берёте это? А вдруг, мы лишь карандаши?
Одни тупы, други остры, но где точилку нам искать?
Ведь острый может стать тупым, но без неё в забвенье спать.
И каждый раз ломаясь так, что всё охватит пустота,
Представьте вы картину ту, как где-то вновь цветёт трава.
В ней нету смысла, нет тревог, она живёт, она растёт.
Прекрасен миг, но мир не ждёт. А может ваша расцветёт?
Устал я ждать, нет силы спать, но что же делать в этот час?
Возможно, я создам стишок, а может, напишу рассказ.
Возможно это будет, да. Но знаю, точно не сейчас.
Опять усну? Забуду всё? В забвенье вновь за разом раз?
А может, всё же сделать шаг? И вновь в обман, и вновь один.
Среди злопамятных картин, опять один, на дне глубин.
И смысла нет. И цели нет. Куда идти? Искать ответ?
Исчезнет тьма. Исчезнет свет. И вновь бродить мне сотни лет?
Устал уже, порой нет сил, искать других среди порока,
А может просто не дано, услышать правду с уст пророка?
Не знаю как, но все умрут, не важно даже почему.
И стоит лишь задать вопрос, "ведь я не зря сейчас живу?"
И лишь тогда, когда опять, весь мир охватит чёрный свет,
Я расскажу вам об одном - как всем найти лишь свой ответ.
Увы, но время вновь бежит, увы, но нет ему границ.
Настал момент, когда герой, уйдёт во тьму, под пенье птиц.
