Стихия

С. В.

 

Прости, дорогая, всё выпито — был на пределе.

Теперь что ни вечер — уже по традиции, в хлам.

Я приговорён к пятидневной рабочей неделе,

И в офисных буднях нет места "каким-то стихам".

 

Да, "жрать что-то надо", но я ведь сейчас не об этом...

Я пью за свои. И не надо рыдать в интернет.

Зачем говорила, что хочешь стать музой поэта,

А стала обслугой риэлтора — счастлива? Нет?

 

Гляжу, заскучала. С соседом-художником шашни

Отчаянно крутишь — всё бегаешь в сквот за углом.

Сама ведь мечтала, чтоб стал я ручным и домашним,

Теперь приручаешь соседа — ему поделом.

 

Сейчас он — в раю, вдохновенно марает холстину,

Как некогда я беззаботно бумагу марал...

А после — привыкнет к борщу и безрадостно сгинет.

Забросить бы всё — и смотаться к чертям. За Урал.

 

В тайгу — или в тундру. Проспаться. Поверить в приметы.

Айфон утопить. Докопаться до самых корней.

И больше не слышать "аренда", "квадратные метры"...

И, может быть, муза вернётся? Тоскую по ней.

 

Но вижу тебя — и дурею от плавных изгибов,

От пены узорчатых кружев и блеска в глазах.

Ты — круг мой десятый... За что мне такая погибель?

И снова на сделку лечу, отключив тормоза.

 

Да, деньги не пахнут. Увы, и деньгами не пахнет.

Я мог у начальника-зэка спереть самострел,

Но после работы за пивом зашёл в супермаркет.

Увидел за кассой соседа — и тихо прозрел.

 

Забытый аккаунт пылится в подвалах Стихиры.

Ни слова, ни строчки, ни коммента даже за год.

Меня поглотила всецело иная стихия.

Она воскрешает меня — и она же убьёт.