Стихия
С. В.
Прости, дорогая, всё выпито — был на пределе.
Теперь что ни вечер — уже по традиции, в хлам.
Я приговорён к пятидневной рабочей неделе,
И в офисных буднях нет места "каким-то стихам".
Да, "жрать что-то надо", но я ведь сейчас не об этом...
Я пью за свои. И не надо рыдать в интернет.
Зачем говорила, что хочешь стать музой поэта,
А стала обслугой риэлтора — счастлива? Нет?
Гляжу, заскучала. С соседом-художником шашни
Отчаянно крутишь — всё бегаешь в сквот за углом.
Сама ведь мечтала, чтоб стал я ручным и домашним,
Теперь приручаешь соседа — ему поделом.
Сейчас он — в раю, вдохновенно марает холстину,
Как некогда я беззаботно бумагу марал...
А после — привыкнет к борщу и безрадостно сгинет.
Забросить бы всё — и смотаться к чертям. За Урал.
В тайгу — или в тундру. Проспаться. Поверить в приметы.
Айфон утопить. Докопаться до самых корней.
И больше не слышать "аренда", "квадратные метры"...
И, может быть, муза вернётся? Тоскую по ней.
Но вижу тебя — и дурею от плавных изгибов,
От пены узорчатых кружев и блеска в глазах.
Ты — круг мой десятый... За что мне такая погибель?
И снова на сделку лечу, отключив тормоза.
Да, деньги не пахнут. Увы, и деньгами не пахнет.
Я мог у начальника-зэка спереть самострел,
Но после работы за пивом зашёл в супермаркет.
Увидел за кассой соседа — и тихо прозрел.
Забытый аккаунт пылится в подвалах Стихиры.
Ни слова, ни строчки, ни коммента даже за год.
Меня поглотила всецело иная стихия.
Она воскрешает меня — и она же убьёт.
