...Птицы песни слагают из грёз...

Я бывал здесь в горячем снегу

И в холодном, цветущем лугу.

Видел как оплавляется воск,

Повторяя движение слёз.

 

Было небо на уровне глаз,

Птицы падали в белую грязь

и как "падальщики" на земле,

Зимовали в совином дупле.

 

Стаи сов улетали на юг,

От поруганных гнёзд сделав крюк...

И я видел, оплавленный воск

Поднимал по свече свою злость.

 

Я бывал здесь в кипящих снегах,

Замерзая в цветущих лугах.

То, что было на уровне глаз –

Не сбылось ни тогда, ни сейчас!

 

Птицы песни слагают из грёз,

И багульник цветёт меж берёз...

То, что быть не могло – улеглось,

Только плакать о том – не пришлось!