...Птицы песни слагают из грёз...
Я бывал здесь в горячем снегу
И в холодном, цветущем лугу.
Видел как оплавляется воск,
Повторяя движение слёз.
Было небо на уровне глаз,
Птицы падали в белую грязь
и как "падальщики" на земле,
Зимовали в совином дупле.
Стаи сов улетали на юг,
От поруганных гнёзд сделав крюк...
И я видел, оплавленный воск
Поднимал по свече свою злость.
Я бывал здесь в кипящих снегах,
Замерзая в цветущих лугах.
То, что было на уровне глаз –
Не сбылось ни тогда, ни сейчас!
Птицы песни слагают из грёз,
И багульник цветёт меж берёз...
То, что быть не могло – улеглось,
Только плакать о том – не пришлось!
