Не до сонетов

"Сижу за решёткой в темнице сырой" А.С. Пушкин

 

Ни струн, ни гитары.

В темнице сырой

кляну санитарок,

беззвучный герой.

Мой верный товарищ

мне пишет в ночи:

- Ну что там скрываешь?

Давай, не молчи.

Твори шедевральный

весенний сонет.

Взлететь не пора ли, -

ведь ты же поэт, -

над крышей и выше

на крыльях-строках?

И хватит, ты слышишь,

валять дурака.

- Какие сонеты,

мой друг дорогой?

Спускайся ко мне ты,

здесь тишь и покой,

эфир осязаем,

засовы прочны.

Мы тут не растаем

с приходом весны.