Художник - Брент Хейтон
Это сложно все разрушить и сказать:
– Люблю.
И ответа ждать, надеясь на любовь твою.
Это сложно, все разрушить.
Нет пути назад...
Как потом с тобой встречаться?
Прятать глупо взгляд?
Как же жить потом, не слыша, голос твой родной.
Это страшно...
Очень страшно, снова быть одной.
И корить себя ночами, что призналась зря.
Заморозить свое сердце в стуже декабря.
Полусладкое в бокале, я пишу стихи.
Встало солнце, и деревни будят петухи.
Мне не спится, если лягу, вновь присниться сон:
Ты, Париж, звучит не громко Шевалье шансон.
Нам с тобой уже не мало
лет,
не мало зим.
И лицо мое в морщинках,
А ты стал седым.
Мы гуляя по Монмартру позвоним домой,
Внуки скажут, что скучают, в голосе с тоской.
Рассмеешься ты не звонко и расскажешь им,
Что почувствовал себя ты снова молодым.
Что любви волшебный город разбудил твою –
И что любишь ты как прежде бабушку – жену.
Перебьет вдруг самый младший:
– Дедушка, скажи,
Вы подарки нам купили, правда?
Докажи!
 
 
Я проснусь...
Вдвойне мне стало после сна больней,
Это сложно все разрушить,
Но молчать трудней!