*/*+*\*
11 марта 2019.
Как будто по асфальту черви,
строка ползёт, строку сменяя.
А за стеной этюды Черни
долбит соседка молодая.
Долбит в десятый раз. И в сотый.
Ни на минуту нет покоя.
Вот, кажется, придумал что-то,
а смыло звуком, как волною.
Я ожидаю перерыва,
но ожидание впустую.
С каким-то яростным надрывом
она по клавишам лупцует.
А те, от боли будто, плачут,
и это громкое рыданье
мне не даёт решить задачу;
как будто высекаю в камне
свои стихи. Не на бумаге.
Родятся строчки через силу.
И, как провинциальный трагик
рыдает громко над могилой,
так эти звуки за стеною
настоль полны излишней страсти...
Поставил точку за строкою.
Она затихла. Что за счастье!
