Миллионы поэтов

Миллионы поэтов, миллионы...

Я всего лишь песчинка на ладони.

Голос мой прорезается как бутоны

Ненормальных подснежников, сквозь льда тонну.

 

И ему наплевать, что ещё январь,

Он не верит ни в зиму, ни в календарь

Очень сильный цветок, хоть на вид и нежен,

Изнутри плавит лёд В нем бойцовский стержень.

 

Знает там его ждут, не знает - верит

Это голос мой люди... Я СОВРЕМЕННИК.

 

Заболела болезнью, да как холерой.

Из души выпадают больные темы.

Не пишу, - загрызут, задушат мысли,

На бумаге не буквы, - это искры!

 

Из души и из сердца беру все строчки.

Строки станут пожаром, по цепочке.

Словно магия крутятся языками...

Будто стали вселенной голосами.

 

Поднимают уставших, от горя пьяных.

И свои так не раз я лечила раны.

Если больно читать, - все без обмана.

Лишь СПАСИБО лежат в моём кармане!

 

Да за что спасибо,

За стержень в ручке? -

Этот стержень дан был другой планетой.

Я совсем неучёная, самоучка...

И за дар свой давно заплатила светом.

 

Миллионы поэтов, миллионы.

Я всего лишь песчинка на ладони.

Золотая песчинка! Ну смысл не в этом -

Я возможно поэт для других поэтов!