Письмо серафиме

Твой голос в голове заставляет гореть,

Омут глаз не даёт мне сгореть до конца

И я хочу...нет, мне нужно в них смотреть,

Пока не станет прямой кардиополоса.

 

Мой гроб всё равно ещё где-то в лесу,

И хранить ему долго в себе только жизнь,

Героически жертвовать ствол и листву,

Позволяя их тем, кто поменьше, грызть.

 

Но в этом городе, что взял меня за глотку,

Я падаю без чувств, чтобы снова оживать.

И я прошу только Тебя, пустить на свою лодку,

И до последнего берега позволить за руку держать.

 

Другие верят только в то, во что хотят,

В то, что общепринято и признано,

Живут так, чтобы душу потом подороже продать,

И на всё, что окружает их, смотрят чрез призму.

 

Угораздило ж грустного поэта полюбить...

Хотя какого поэта? Я пишу, чтобы жить,

Утешаясь, что после меня что-то останется,

Пишу оттого, что мне просто это нравится,

 

И всё. Стихи это всё, что есть у меня,

Но далеко не всё, что бушует во мне.

Я в мыслях с головой тону день ото дня,

Чтобы просто не сгинуть беспечно во мгле.

 

Но ты тот человек, что спасает меня,

Не от мира, людей, а от меня самого.

Разговоры с тобой не пустая болтовня,

А диалоги о том, что важнее всего.

 

И мне так приятно думать о том, что ты со мной,

И видеть искорки в глазах, что говорят мне больше слов,

Ты научила не стесняться быть на публике собой,

И верить в то, что хорошо бывает где-то кроме снов.

 

Раньше я думал, что этот мир обветшал,

И нравственные морали уже близятся к нулю,

Что все слова и обещания не стоят и гроша,

Пока не услышал искреннее "люблю".