На смерть бумаги

Бумага умерла. Нутро древесных душ

скукожилось и превратилось в угли.

Нас тятя тащит в сеть – продвинут и сведущ –

покамест мониторы не потухли.

Смотри, Цай Лунь, теперь мы рядом, в облаках,

для каждого – логин, пароль и папка.

Иудин поцелуй для нового витка,

хоть смысл стихов вовеки одинаков.

Приверженцы пера, орешковых чернил,

надкушенных великим геем яблок, –

не для богатства бог нас с вами сочинил -

блаженный клан, где всяк велик и жалок.

Пилотный экземпляр последнего "прости"

прочитан и уже почти что прожит.

Бумага умерла, и больше не в чести

поэзия.

Не чокаемся.

Прозит.