На смерть бумаги
Бумага умерла. Нутро древесных душ
скукожилось и превратилось в угли.
Нас тятя тащит в сеть – продвинут и сведущ –
покамест мониторы не потухли.
Смотри, Цай Лунь, теперь мы рядом, в облаках,
для каждого – логин, пароль и папка.
Иудин поцелуй для нового витка,
хоть смысл стихов вовеки одинаков.
Приверженцы пера, орешковых чернил,
надкушенных великим геем яблок, –
не для богатства бог нас с вами сочинил -
блаженный клан, где всяк велик и жалок.
Пилотный экземпляр последнего "прости"
прочитан и уже почти что прожит.
Бумага умерла, и больше не в чести
поэзия.
Не чокаемся.
Прозит.
