Смерть Автора

И вымыслом осталось наше имя

И в темноте не греет больше пламя от свечи

Над головою гаснут звезды, осыпаясь серебристой пылью

Перо истлело на его листе

 

Мы, как не сбывшееся желанье

Как не дописанная книга о мечте

Мы обреченно бродим в подсознании,

Подкидывая в печь уж прогоревшие угли

 

Как незабвенно выглядит отец,

Окутанный туманом полуночной дымки

Бесценная работа тысячи ночей

Так и останется пылится без финальной нитки

 

Нет больше отражения в глазах

В безлюдном доме больше не раздастся голос

За окнами, тускнея, увядает сад

Прощай отец. Прощай, наш идеальный голос...

 

8517.1.1-6319.19.35

 

P.s. От лица мыслей, зарожденных и не досказанных. Метафора о том, что мысль вечна. И после смерти автора, если она не попадает в разум других носителей, она вынуждены скитаться в небытие...