от редактора...
финал, касатики, внеконкурсное... слово редактору литературного журнала
Низкому, пошлому, плоскому
выдан зелёный свет.
На Пастернака и Бродского
денег, как водится, нет.
«Вы, наверное, не поймёте,
что такое гореть на работе,
пропадая здесь днями/ночами,
чтобы вышел номер к субботе.
Заливаясь несладким чаем,
утро кофе холодным встречая…
Что вы жмёте опять плечами,
и как кони тупые ржёте?
Наплевать на литературу,
вам в углу бы какую дуру
оприходовать между делом…
вы следите, зато, за фигурой,
чтобы к отпуску та успела
постройнеть, влезть в костюмчик белый,
для поездки куда-нибудь в Дели
или в Ниццу, крутить шуры-муры.
Не надейтесь - плохая новость,
меценат оказался – сволочь.
Он нашёл себе новое хобби,
обломалась с деньгами помощь
Предложили сменить нам профиль
и без всяких там философий
тиражировать чьи-то жопы… -
очень модный контент, а мы профи.
Вам – ништяк, вы и этому рады,
лишь бы в срок получать зарплату,
да и мне для жены препараты
покупать регулярно надо.
Что поделать? Такая доля –
пошлость правит страною вволю,
а культура всегда в загоне…
Что вы ржёте опять как кони?
Завтра в десять…»
Главред чуть слышно
матюгнулся и в двери вышел.
Тишина. В ней жужжание мухи…
А наутро в редакции шухер:
«Вы слыхали, главред-то помер?
Сердце. Ночью. В своей квартире.
Некролог размещаем в номер.
Отпевание в среду. В четыре».
