Поэтическая цензура.

Я знаю, из "воды" искры не высечь,

Из массы букв сплетаются в слова

Всего лишь несколько, а участь сотен тысяч

Лежать в линейках чёрного листа.

 

И разве в силах побороться с Музой

Простая, человеческая суть?

Ведь мысли вдруг становятся обузой,

И сердце бьётся, сдавливая грудь.

 

Проходит ночь...Затяжка сигаретой,

И стих готов, а мысль уже пуста.

И Муза, взявши за руку поэта,

Ведёт его к подножию креста.

 

 

Судилище...Цензура на подъёме.

На троне поэтический канон.

Я не поэт уже, а только раб безвольный,

Слетевший с колесницы Фаэтон.

 

Ефим Грубый.