Поэтическая цензура.
Я знаю, из "воды" искры не высечь,
Из массы букв сплетаются в слова
Всего лишь несколько, а участь сотен тысяч
Лежать в линейках чёрного листа.
И разве в силах побороться с Музой
Простая, человеческая суть?
Ведь мысли вдруг становятся обузой,
И сердце бьётся, сдавливая грудь.
Проходит ночь...Затяжка сигаретой,
И стих готов, а мысль уже пуста.
И Муза, взявши за руку поэта,
Ведёт его к подножию креста.
Судилище...Цензура на подъёме.
На троне поэтический канон.
Я не поэт уже, а только раб безвольный,
Слетевший с колесницы Фаэтон.
Ефим Грубый.
