Ван Гог

Почему-то вот вспомнил Ван Гога,

Может быть оттого, что безух,

И не слышу дыхания бога,

Ни о чем не прошу его вслух.

 

Эту жизнь мажу красками густо,

Жадно пачкая пальцы об холст,

Потому в моем доме так пусто,

Оттого и душой слишком прост.

 

Все витаю в фантазиях ярких,

И схожу в них надолго с ума,

Просыпаясь в обьятиях жарких,

Желтых звезд, а вокруг сурьма.

 

И хожу, как заросшее нечто,

В старых латанных часто вещах,

И ловлю журавля в небе вечно,

А синицы на ветках пищат.

 

Вся измазана ультрамарином,

Жизнь идет...скоро будет итог,

А в глазах лишь стоит картина,

Где безухий грустит Ван Гог.