Кровавые ягоды… (По мотивам песен Булата Окуджавы)
Виноградную косточку в тёплую землю зарою,
Твою песню афганским друзьям напою,
Вспомню, как БТР выводили из боя,
Чтоб прикрыть медсанбат у мечети на дальнем краю…
Мне не нравился строй этой песни по жизни,
Проорал я:
- Ура!.. и повёл за собой…
Целовал мой напарник, церковная вражина,
Медный крестик разбитой прикладом губой…
Догорал БТР и копчёные стопы
Из обмоток чернели налипшей землёй,
Завернули его мы в ковёр древних прядей востока
Вместе с прахом того, что стал красной золой…
Виноградная косточка выплыла с каплями крови,
Алой струйкой стекавшей на землю с брони,
Кто бы знал, что в кулак он поймает с землёю,
До могилы в Ростове не сможет уже уронить…
Обвивала лоза скромный столбик бетонный,
Непонятного сорта срываю я гроздь…
И ползёт виноград по церковной ротонде,
И кровит и ломается вбитый мной наискось гвоздь…
Он не держит венки из кудели цветной парафина,
Когда ягоды рвёт пацанва из окрестных станиц…
Мать не знает, что было в горсти у сожжённого сына…
И ложится в кровавые ягоды ниц…
