Сверху вниз

Кто мы для Космоса? Наверное, клопы...

И я один из них — я человек толпы,

и, как любой другой, я в той толпе случаен,

ей чужд, прозрачен, в ней не замечаем —

и в совокупности её полнящих тождеств,

равно приемлющей героев и ничтожеств,

я есть никто, всего лишь "один из",

природы пробный шар, её каприз...

 

Что мы для Вечности? Наверное, лишь пыль...

Пусть грандиозен план, и указует шпиль

на небеса — как сил суммарный вектор —

откуда, отражен, на нас взирает Некто,

чьи помыслы есть вечная загадка —

и от бессилия становится так гадко,

что напиваешься до положенья "риз",

ухудшив выписной свой эпикриз...

 

И кто мы, в сущности? — холопы иль рабы

то ль Высшей прихоти (не срифмовать "судьбы"),

то ль низменных страстей... О, как же я измучен!

Я помню наизусть изгибы рек, излучин,

пылающих в лучах кровавого заката —

на мир взирал я сквозь иллюминатор,

как всякий небожитель — сверху вниз...

А там, внизу, чужая билась жизнь.

 

И я её "взалкал" — хотелось стать "как все",

изведать жизни суть, во всей её красе...

Мой замысел раскрыв, Творец с небесной кручи

низверг меня... Пусть не в навозной, — куче

свой промысел — то ль прохиндей, то ль мытарь —

влачу. И мирно у разбитого корыта

теперь пасусь. А мозг всё точит мысль:

желаний бойся — возжелав, окстись!