Художник

  А он вернётся всем назло , 
Как то , что утром поют птицы.
Ведь до сих пор ему везло
И завтра это повторится.

Чуть влажное дыханье тьмы
Рассвет рассеял без следа
И краски молодой весны
Пьянят , как деву от стыда.

А он не спит. Как тут уснуть , 
Когда так голосит скворец?
Уже апрель и будь что будь , 
Не вечна же война , в конец?

А кто он был? Уж не поймёт , 
Наверно позабыл  бы , да
Кругом всё дышит и цветёт
И от войны нет и следа.

И как же хочется на миг
Забыть , что скоро снова в бой , 
Вон скромно к листику приник
Подснежник , будто чуть живой.

И он решился и достал
Что грело все года так грудь
И неумело рисовал , 
Войну пытаясь обмануть.

Совсем немножко , ещё штрих
И вот она - его весна!
Весь мир в смирении затих:
Война была обречена....