НЕПРИКАЯННЫЕ

Жить на свете осталось не так уж много.

Нагляделся такого, что незачем врать.

В дом казённый петлёй завернула дорога,

В Забайкалье мне ходку пришлось коротать.

 

Третий месяц идёт. Тьма да крики конвоя.

День и ночь за решёткой не гаснут огни.

От тоски в "одиночке" я скоро завою.

Вот тогда и повадились в гости ОНИ...

 

Тень садится в углу, тишины не нарушит.

Словно смотрит - давай-ка, дрожи, не дрожи...

Мне конвойный сказал - это маются души

Тех, кто руки тайком на себя наложил.

 

Стен тюрьмы не пробьёт и прямая наводка,

Неспроста декабристы сходили с ума.

Что конвою? Спасается местною водкой.

А чего ждать от душ - непонятно. Тюрьма...

 

Как-то стал замечать - спорю сам я с собою.

Понимаю - каюк. Слышу волоса рост!

Лёг, заплакал... И сел кто-то рядом со мною

И, легко приподняв, над землёю понёс.

 

Помню - в летнюю ночь в позаброшенной церкви

Ждал меня вечно пьяный "философ" Хома.

Что-то дал мне в ладонь он. И тут же померкли

Эти южные звёзды, плетни и дома.

 

Просыпаюсь в поту - да на этом ли свете?

В то, что сон наяву, я поверить не мог.

Но потом с удивлением странным заметил,

Что в ладони сжимаю... обычный мелок!

 

... Очертить мне углы лишь мелка и хватило.

Тут и кончилась мистика. Хочешь - не верь,

Только больше не видел теней из могилы.

А Хоме там, наверно, хреново теперь.