Письмо с рецептом

Будто врачи, будто белые и с пинцетами,

нарочито лезете с советами и рецептами,

и раз по сюжету планировал стать кулинаром,

оставлю в письме на прощание рецептик отвара.

 

На вечно горячей плитке памяти,

в грязном чане под коркой наледи,

во вредных мыслей прогорклом масле,

не дотерпев и до тёплой пасхи,

медленно тушишь с луковым горем

проблемы гнетущей срубленный корень

с россыпью будней из хлора и натрия.

Оставляешь помучиться годика на три.

 

Закаты выжжены, рассветы никлые..

Пускай боль брызжет, пускай боль прыгает.

 

Теряешь дух, готов пасть замертво.

Идёшь на стук, и из грудной камеры

достаёшь маринованный в слёзах клапан.

 

Прошлое ноет, прошлое каплет.

Кончилось детство, мир – взрослая кухня.

 

Громко рвёшь сердце, в тёмный чан плюхая.

Добавив чуть спеси, несахара жизни,

невесело ждёшь окончания шизы.

Мешаешь. На максимум сделав агонию,

смотришься в лакмусовое заоконие.

 

Душа же с прохладным обидным жестом

отправляется в кругоадовое путешествие.

Додавившись вдоволь готовым кушаньем,

еле дышишь – судьба порушена.

Галантно теряешь мечту стать поваром -

без таланта, характера, норова.

Принимая масштаб, глубину разрухи,

в холодной войне умываешь руки.

 

Если первый блин – вышел просто комой,

второму – быть в полный рост, венковым.

 

 

2019