Город Д. (Постскриптум)
В этом городе мёртвых птиц,
Где хорошего — мы одни,
Только крылья свои коптить,
В промежутках считая дни
До исхода. И видит Бог:
Мы достойны своих прапра...
Каждый праведник здесь — убог,
Каждый грешник — пожалуй, прав.
В этом городе сизых рож
И сирот при отцах живых
Кто не плох — тот уже хорош...
Не тревожь на ладонях швы,
На себя примеряя крест —
Нынче время иных Голгоф,
И какой-нибудь местный Крез
Пышет жаром своих оков,
Но идущему налегке
Не опасен такой соблазн.
Искуситель — как есть, лакей,
А ловушка — крысиный лаз.
В этом городе серых снов
Угасает в зачатке трель,
И не пахнет уже весной,
Даже если пришёл апрель,
И не слышно весёлых нот,
И не видно счастливых лиц.
Здесь дешёвое пьют вино —
Так сподручнее падать ниц,
В этом городе мёртвых душ,
Где из камня растёт лоза,
Я тебя без труда найду —
По живому теплу в глазах.
