Творил добро...

Его учили добрым быть.

Он с детства понял: это счастье -

Всех окружающих любить,

Дарить им помощь и участье!

 

Он головастиков спасал -

Из лужи, чтоб не утонули,

И к маме радостно бежал,

Мечтавшей во дворе на стуле.

 

Кричал он: "Мама, посмотри!

Они ведь больше не утонут!

Из трёх десятков штуки три

В предсмертных муках тихо стонут...

 

Червей он выкопал из почвы,

Чтоб там они не задохнулись!

В пустой коробке летней ночью

Они как будто бы уснули...

 

Влетела птичка вдруг в окно.

Пусть был "герой" наш очень мал,

Поймал пичугу всё равно,

Ей ниткой крылышки связал!

 

Сначала мама раскричалась,

Но от ответа гнев растаял:

Хотел сынок, чтоб не разбилась

Пичуга, в небесах летая...

 

Вошёл он в мир больших людей,

Всех гуманизмом поражая.

Двоих он вырастил детей,

Добром своим их окружая.

 

Но стали лишь они взрослей,

Отца стараясь не обидеть,

На Крайний север поскорей

Сбежали, чтоб его не видеть!

 

Худеть он друга заставлял

Во благо, для его здоровья.

Тот больше дверь не открывал,

Пресытившись его любовью...

 

Душа светла, как серебро!

Поступки внешне так красивы.

Так почему ж его "добро"

Несёт свою альтернативу?!