Истекает наше лето

Сплит-система дышит хрипло.

На столе томится штоф.

А в углу скучает кипа

неоплаченных счетов.

Истекает наше лето —

из дырявой бочки квас...

Ах, Роман Иваныч, где-то

нет проблем, а значит нас?

Мы, пропахшие уютом

и дешёвым коньяком,

сядем в пыльную маршрутку

и умчимся далеко...

Там укроемся под утро

в ковылях и васильках.

От степи духмяной будто

сумасшедшие слегка...

...Мир квартирный, безразличный

нас, конечно, не поймёт

и пополнит по привычке

список выбывших имён...