В чужом застолье

 

 

В ЧУЖОМ ЗАСТОЛЬЕ

 

Жадно пьёт он дешёвое зелье,

И беседа его весела,

Но минута – и снова похмелье,

И он мрачно сидит у стола.

 

И, слезу уронив на рубашку,

Говорит, заикаясь спьяна,

Что живёт он – душа нараспашку,

А душа – никому не нужна.

 

Что поэтому, может, и спился

И пришёл на случайный порог.

Если к худшему мир изменился,

Как же добрым остаться он мог?

 

Ведь поэзия – высшая проба,

Это совесть эпохи и страх...

И какая-то дикая злоба

Вдруг блеснёт в помутневших глазах.

 

И стакан, тёмным зельем налитый,

Он поспешно к губам поднесёт

И, как будто опилом набитый,

Головою на стол упадёт.

 

И смотрю я, сомненьями мучась,

Как он спит, отрешённо дыша...

Вот ещё одна горькая участь,

Потерявшая веру душа...