Она ушла.
Она ушла, устав тебя прощать,
что невозможно – так тебе казалось.
А ты потом устал всё возвращать,
и придавила до смерти усталость.
И тот же мир, и тот же белый снег,
что так же лёг на те же тротуары.
И до весны всего один парсек,
до той поры, когда придут пожары.
До той поры, как полыхнёт капель,
теперь как до Луны или Китая.
Здесь и сейчас январская метель,
что душу по всей местности мотает.
И не найти ни тёплого плаща,
которого рука её касалась,
и ни того, что в узелки вязалось.
Едино всё – шрапнель или праща.
Она ушла, устав тебя прощать,
что невозможно – так тебе казалось.
