Она ушла.

Она ушла, устав тебя прощать,

что невозможно – так тебе казалось.

А ты потом устал всё возвращать,

и придавила до смерти усталость.

 

И тот же мир, и тот же белый снег,

что так же лёг на те же тротуары.

И до весны всего один парсек,

до той поры, когда придут пожары.

 

До той поры, как полыхнёт капель,

теперь как до Луны или Китая.

Здесь и сейчас январская метель,

что душу по всей местности мотает.

 

И не найти ни тёплого плаща,

которого рука её касалась,

и ни того, что в узелки вязалось.

Едино всё – шрапнель или праща.

Она ушла, устав тебя прощать,

что невозможно – так тебе казалось.