ночная грязь под утренним дождем
ночная грязь под утренним дождем
сползает с тротуаров, тихо пучась,
вчерашние плевки опять набрали прежний вес.
я никуда не уходил, я оставался здесь;
наверно, это не призвание, а участь -
смотреть на мир, что мокнет за моим окном.
стучится он опять ко мне проросшей веткой,
царапает стекло, скребет цемент стены,
разом грозя убить и умоляя о пощаде:
я слишком плох искать спасенья в яде,
тем более ни в чем не чувствуя вины,
что ходит рядом чересчур назойливой соседкой.
мир пьет свой сок, высушивая душу,
от счастия пускает пузыри,
их находя прекрасной, но пустой забавой.
он держит в левой, наливает правой,
легко меняя сущность содержи-
мого, и спиртом разбавляет сушу.
я вязну по уши, начав, конечно, с ног:
легко прогулку завершить паденьем,
тем более, когда вокруг лежит такая грязь.
за что жизнь проклинать, если не удалась
она из-за отсутствия обычного терпенья,
которое забрал с собою пришлый бог?..
так и живем: читаем на ночь книги,
днем чаще дремлем, вечером бодры,
чтоб ничего не упустить из сонма удовольствий,
пряча глаза от тяжких дум и беспокойствий,
что по ночам грызут, словно бобры,
и наши мольбы обращают в фиги.
