ночная грязь под утренним дождем

ночная грязь под утренним дождем

сползает с тротуаров, тихо пучась,

вчерашние плевки опять набрали прежний вес.

я никуда не уходил, я оставался здесь;

наверно, это не призвание, а участь -

смотреть на мир, что мокнет за моим окном.

стучится он опять ко мне проросшей веткой,

царапает стекло, скребет цемент стены,

разом грозя убить и умоляя о пощаде:

я слишком плох искать спасенья в яде,

тем более ни в чем не чувствуя вины,

что ходит рядом чересчур назойливой соседкой.

 

мир пьет свой сок, высушивая душу,

от счастия пускает пузыри,

их находя прекрасной, но пустой забавой.

он держит в левой, наливает правой,

легко меняя сущность содержи-

мого, и спиртом разбавляет сушу.

я вязну по уши, начав, конечно, с ног:

легко прогулку завершить паденьем,

тем более, когда вокруг лежит такая грязь.

за что жизнь проклинать, если не удалась

она из-за отсутствия обычного терпенья,

которое забрал с собою пришлый бог?..

 

так и живем: читаем на ночь книги,

днем чаще дремлем, вечером бодры,

чтоб ничего не упустить из сонма удовольствий,

пряча глаза от тяжких дум и беспокойствий,

что по ночам грызут, словно бобры,

и наши мольбы обращают в фиги.