Наше всё

Я вхожу и замираю: вся комната янтарным блеском озарена! А Киса? Спит моя драгоценная кошечка и не видит, что солнце! И не догадывается даже, что уже через каких-нибудь полчаса оно скроется за угол дома! « Пора, красавица, проснись!» - начинаю я тихонечко. Не открывая глаз, Киса поводит ушами. «Открой сомкнуты негой взоры…» Ну, нет, ни за что! Это игра у неё такая. « Навстре-е-чу се-е-верной Авроры… - продолжаю я нараспев, а Киса с закрытыми глазами потя-я-гивается.- Звездою севера явись!» И тут Киса вскакивает и мчится к окну. Солнечные лучи играют на стекле. Безмерная радость наполняет и переполняет маленькое существо. Она спрыгивает на диван, на пол, пулей в коридор, разворачивается, и опять на подоконник – убедиться, не показалось ли, действительно ли всё так, как описывает Пушкин? Как же любила моя умница это стихотворение! Азарт и щенячий восторг по поводу солнечной погоды, столь редкой в зимнюю пору в наших северных широтах, сквозящие в строчках поэта, были ей необычайно близки. Так близки, что она всеми своими четырьмя лапками подписалась бы, - если бы только умела писать! – под словами, что Пушкин – это наше всё!

Ну, кто же не мечтает о читателе, способном так проникнуться?