Записки военного хирурга

Бомбили утром где-то у вокзала…
Еще не стих сирен тревожных вой,
Как, прибежав, девчонка рассказала:
- Там раненых везли с передовой…
Весь эшелон бомбежкой покромсало.
Быть может, там остался кто живой?
 
Вагонов под откосом – двадцать восемь.
Нас – на «трехтонке» - фельдшер, три врача.
Платформы к небу задирают оси,
Разносит ветер душный дым и чад.
Обшивка, осыпаясь, бьется оземь.
И шпалы обгорелые торчат!
 
Блажен ходячий – спрыгнуть при налете
Шанс невелик, но – чем не шутит чёрт?
А кто лежал и ждал в круговороте
Смертей свой жребий – нечет или чёт?
Куски железа, досок, ткани, плоти –
Бойцы, врачи… Кто их теперь сочтёт…
 
Здесь нет живых – живые дальше, – в поле…
- Пульс? Дышит? Морфий! Жгут! Бинты не трожь!
А ноги – в шинах…
- Вот так сила воли!
  Да как ты полз? Безногий? Через рожь?..
Боец, очнувшись, застонал от боли:
- Смерть стра-а-ашная…  Увидишь – уползешь…