2019

Мой ум, завернутый в бумагу,

понимает,

что он завернутый.

 

Никто не пишет

полковнику, а жизнь все ближе

подкрадывается к подоконнику,

 

и что ей ответить

на этот немой призыв,

кроме некоторых сведений

констатирующего характера, о том,

что жив

во мне еще некоторый порыв.

 

О том, что солнце русское закатилось,

что я сижу в темноте, взыскую слова –

снаружи, или внутри, о вас,

или вторых и о третьих

лицах, тем временем я в отрыв

вхожу по количеству прожитых зря.

 

Из разряда растрат

времени, трафика, запятых, и, например, ноября.

В сущности, ничего не написано, потому что нельзя злоупотреблять

риторикой.

И только.