ХЛЕБ С ЦВЕТАМИ

Стихло все. И уже ничего, ничего не случится.

Не расстроят, не станут колючками в сердце сомнения.

Относительно в жизни все... Падают звонкие спицы.

Не вяжу больше радугу, только и нет огорчения.

 

Разве сможет понять лето зиму, а день с ночью

встретиться?

Невозможно сложению с минусом да породниться.

И поэзия также... Даёт чёрный хлеб моя мельница.

Кто-то торты печет с вензелями, у них есть пшеница.

 

Не дай Бог, буду печь также торты на день, как искусство,

Ну тогда уничтожу, сожгу и пекарню, и мельницу.

Моя жизнь - чёрный хлеб, а приправлю стихи, -

вдруг изменятся?

Я полярная ночь, мои звезды сравнили с люстрой.

 

Закрываю вопрос, - не понять мне вороне жизнь голубя.

Я иначе устроена: --слишком дерзкА, очень страстна...

Да и клюв у меня заострен раздирать души в хлопья.

Только капает кровь и она как у голубя - красная.

 

Несравнимы поэты, зачем же ровнять под гребенку их?

Не растите отару овец, ту что блеет стихами...

Лучше буду Зимой, стану Ночью и снегом ложится стих.

Ну мои будут мысли и чувства, не ем хлеб с цветами!