Он не любил людей

Он не любил людей,

Но обожал читать

И между рифм, что вздох, ловил губами нежность.

Среди чужих идей

Плыл над строкой как тать,

Вбирая вкус Добра, его живую свежесть.

 

Он был упрям и горд,

И не хранил обет,

Его душа - подвал, где не поют о лете.

Пустынный узкий фьорд,

В котором жизни нет,

Лишь только плеск воды, да завывает ветер.

 

Так он читал стихи

И видел сны о том,

Как кто-то жил и пел, борясь с проказой духа,

Но прохудив мехи,

Не отчерпаешь ртом

Святую соль земли; не уврачуешь слуха,

 

Когда для правды глух

И видишь блеск зерна,

Да возрастить семян не позволяет панцирь.

Читая книги вслух,

Смакуя вкус вина,

Он замыкал на ключ свой разоренный карцер.

 

Он не имел тепла,

Но воспевал огонь

И загребал горстьми всю добродетель мира,

Что словно кровь текла,

Не напоив ладонь,

На хладный мрамор плит его земной квартиры.