Хроники "базара".
Жил.
Не торопился.
Шёл, а не бежал.
Но, внутри,
какая-то пружина
заставляла ускорять
за шагом шаг,
словно я – на Родину бегу,
с чужбины…
Здесь родился,
край родной –
любил и уважал…
Но,
каждый год –
виток взводящейся пружины !
И, если лопнет –
пО сердцу кинжалом !
И становилась Родина –
чужбиной…
Всё то, что мило –
рядом пребывало,
но – всё то,
что Сущность жизни вдохновляло,
было скуплено Чужими...
И превращалась Родина –
в чужбину…
Речка…
Лес…
БолОтце даже…
Всё,
что составляло образ дивный
Родины –
товаром на продажу !
И наша Родина
теперь для нас – Чужбина…
Над Беларусью собирается гроза.
Наш "Родны Кут"
от имени Народа – продаётся.
Но, ведь когда-то,
всё-таки придётся
кому-то
и "ответить за базар"?!
*+*
ночью, на Лоджии,
в Минске.
